第1837章 湖人反击，里夫斯突分，苏盘顺下接球，暴扣得手！（1/2）

浓眉盯着他背影，沉默几秒，转身走向另一侧篮筐。“行。陪你疯。”

两人各自投篮，节奏交错。汗水滴落，呼吸粗重。

窗外，洛杉矶灯火渐暗。

手机在更衣室震动不止。母亲又发来消息：“医生说再打下去可能永久损伤。”

苏盘瞥了一眼，直接塞进储物柜深处。

“永久？”他嗤笑一声，抬手出手。

唰！

空心。

他盯着篮网晃动，眼神冷得像冰。“只要还能站上场——我就不会让任何人在我头上得分。”训练馆铁门哐当推开，助教探头：“苏盘！队医找你签字。”

清晨六点，机场。

天刚蒙蒙亮，薄雾裹着寒气贴地爬行。苏盘拖着行李箱走出VIP通道，膝盖上的冰袋换成了压缩护膝，黑色运动裤遮住大部分痕迹，但走路时右腿仍比左腿慢半拍。他低头看了眼手机，屏幕亮起一条新消息：

“别硬撑，你不是铁打的。”——发信人：詹姆斯。

他没回。

把手机塞回口袋，抬头扫了一圈接机区。几个球迷举着“SUPAN33”灯牌站在围栏外，有人喊他名字，声音压得很低，怕吵到别人。苏盘冲他们点点头，没笑，也没停步。

登机口前，湖人队大巴已经停稳。助理教练靠在车门边抽烟，见他来了，赶紧掐灭烟头。“哈姆让我问问，你确定不坐医疗专机？”

“我又没骨折。”苏盘语气平淡，却把行李扔上车的动作带出一股狠劲。

“可你膝盖……”

“还能跳。”他打断对方，径直走上车。

车厢里安静得像没人。队友们或戴耳机闭目养神，或低头刷手机，没人主动打招呼。浓眉坐在后排，见他进来，抬了抬眼皮，又迅速低下头继续看战术板。只有八村塁冲他比了个大拇指，小声说：“哥，布克昨天采访放话了，说要在你头上砍40分。”

苏盘扯了扯嘴角：“让他试试。”

他坐到倒数第二排靠窗位置，系安全带时手指关节泛白。飞机还没起飞，他已经闭上眼，脑海里却全是库里那记三分——球离手瞬间，自己扑出去的轨迹、重心偏移的角度、右膝绷紧又松弛的刹那。慢放，再慢放。一遍不够，十遍，百遍。

“操。”他又骂了一句。

邻座的克里斯蒂听见了，犹豫几秒，低声问：“你还好吗？”

“好得很。”苏盘睁眼，目光直视前方，“就是想把布克按在地上摩擦。”

—

菲尼克斯，美航中心球馆。

赛前热身，苏盘站在底线罚球线附近做动态拉伸。右膝缠着黑色肌能贴，动作幅度刻意控制，但每一次屈伸都牵动神经末梢。他咬着牙，额头沁出细汗。

场边记者扛着摄像机对准他。镜头推近，捕捉他每一次皱眉、每一次停顿。

“苏盘看起来状态堪忧。”解说员在直播中说，“过去两场比赛，他的移动速度明显下降，协防轮转慢了至少半拍。”

更衣室里，哈姆正在布置防守策略。

“德文今天会主攻右侧挡拆，苏盘，你尽量沉退，别被他点名单打。我们靠外线轮转补位。”

苏盘没应声，只是盯着战术板上布克的头像。那家伙咧着嘴笑，眼神挑衅。

“听到了吗？”哈姆加重语气。

“听到了。”苏盘终于开口，“但我不会沉退。”

全场一静。

浓眉皱眉：“什么意思？你要换防出去？”

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